martes, enero 30, 2007

Magia


Hace un año, cogí un autobús que iba hacia mi pueblo. Este autobús iba lleno, por lo que me senté en las escaleritas de la puerta de salida. Una señora de 60 años se sentó conmigo; me pareció realmente indignante que nadie se levantará para que ella se sentase. Me di cuenta de que estaba analizando mis rasgos, ella, como yo, tenía esa capacidad de detectar el magnetismo en ciertas situaciones, en la edad media las dos hubieramos sido quemadas en la hoguera.

-Deberías dejar de fumar -dijo ella mirándome fijamente a los ojos-. Y los granitos esos que tienes en la cara se quitan con pepino.

Yo no pude evitar entablar conversación con ella. La magia surgió de forma totalmente espontánea y no tardé en contarle mi profesión, mis sueños y mi busqueda del amor eterno... Ella parecía encantada con mi vida, supongo que ella miraba mis ojos buscando una parte de sí misma que se había esfumado hacía mucho tiempo. Me dijo que el mundo se sostenía por unos finos hilos, me dijo que nadie se ocupaba de hacer nudos en aquellos hilos que ya se habían roto por nuestro propio peso y que yo tenía fuerza suficiente para atarlos. Yo la creí.

Llegué a mi parada, y me levanté para bajarme; ella se levantó para darme un abrazo. El autobús frenó repentinamente y ella cayó, golpeándose bruscamente contra el suelo. Me asusté muchísimo. Me sentía tremendamente culpable de aquella caída.

-No te preocupes hija -dijo sonriendo-. Estoy bien. Tú ata los hilos que te encuentres.

Salí del autobús con lágrimas en los ojos. Todo los viajeros repartían sus miradas entre ella y yo. No la he vuelto a ver.


lunes, enero 29, 2007

La pasta o la vida

Aparte de conciertos, películas, exposiciones y fiestas, en este mundo pasan algunas otras cosas. Una de las más desagradables por injusta, y que ha sido muy comentada por los medios de comunicación, es el caso de la farmacéutica Novartis contra el gobierno indio. Por si alguien vive en una burbuja y todavía no se ha enterado, aquí puede encontrar extensa información al respecto.
El tema es que hoy se celebra una nueva vista del juicio en el Tribunal Supremo de Chennai en India. Si la demanda prospera, significará la muerte de facto de miles, incluso millones de personas, que al no disponer de medios suficientes no tendrán acceso a los medicamentos protegidos por patentes (patentes asesinas en este caso).
Si, aparte de ser consciente y lamentarte por lo injusto que es el mundo, quieres hacer algo más, puedes firmar esta petición. Incluso aunque pienses que es inútil y que no servirá de nada...HAZLO.
ACTUALIZACIÓN (12:21 h)
Según leo en El País se retrasa la sentencia definitiva hasta el 15 de Febrero. Razón de más para presionar todo lo que se pueda: firmando, difundiendo...
Cito textualmente un extracto del artículo:
"Nuestra vida depende de que Novartis no obtenga la patente. Comprar los genéricos [que cuestan unas cinco veces el salario promedio indio] ya es una lucha titánica y que no todos los enfermos logran. Si se dejan de producir, habrá muchos muertos" Yogendra Sapru, presidente de la Asociación de Ayuda a Enfermos de Cáncer en India.
También cito declaraciones de responsables de Novartis al respecto (no tienen desperdicio):
"Las patentes salvan vidas porque estimulan la innovación" Jesús Acebillo, presidente de Novartis en España.
"La empresa se autocalifica socialmente responsable".

domingo, enero 28, 2007

1001 records you must hear before you die

En las pasadas fiestas navideñas llegó a mis manos este ejemplar:



Pensé en incluir una reseña en El Hombre que mira: contaros que es un paseo por la música de los últimos cincuenta años: Frank Sinatra, Elvis Presley, Beatles, Bowie, Marvin Gaye,Frank Zappa, los Smiths, Pixies, Radiohead...
Pero resulta que U2 (que también están, faltaría más) me ha ahorrado trabajo, y con este e-s-p-e-c-t-a-c-u-l-a-r video realizan una especie de paseo por las páginas del libro (casi por lo mejor de él me atrevería a decir). Así que poco más que añadir: pónganse cómodos...


sábado, enero 27, 2007

DOS COETERNOS

"Según es fama, Dios Padre no es anterior a Dios Hijo.
Creádo el Hijo, el Padre le preguntó:
—¿Sabes cómo hice para crearte?
Contestó el Hijo:
—Imitándome. "

Johannes Cambrencis, Animadversiones (Lichfield, 1709).
Sacado de la selección de cuentos de Borges y Bioy Casares ya comentada en La Confesión.

Esto me recuerda la mítica pregunta, ¿Qué va primero, el huevo o la gallina?. Y también me hace reafirmarme en mi condición de atea convencida... pero si dejamos a un lado mis no convicciones religiosas, debo dar un enorme bravo a este cuento breve. Escrito hace demasiado tiempo, en un lugar donde no se podía contradecir ciertas leyes, y además con una fuerza filosófica enorme. Bravo.

jueves, enero 25, 2007

Thursday Night Fever

A partir de hoy, de este preciso instante, empieza la fiesta. Todos los jueves, día internacional del buen rollito, será elegido un tema que ha marcado nuestra adolescencia o nuestra etapa de mayor desfase... Hoy, primer jueves, el tema elegido es... Al amanecer de LOS FRESONES REBELDES!!!... Estáis todos invitados a participar. Vuestras peticiones serán escuchadas y cada jueves habrá una agradable sorpresa. La veda se abre, ¿cuál será el próximo tema?, ¿dudas?, ¿sugerencias?

ACTUALIZACIÓN

Hoy es viernes... y ayer se lio muy gorda. No hay más que ver el número más espectacular que tenemos de votos (no por la cantidad, por la calidad).


Seguimos esperando nuevas sugerencias para la fiesta del próximo jueves.

YOUTUBE presenta...

martes, enero 23, 2007

Lágrimas sobre dunas

El Sahara, tan tremendamente bello y con tantas historias para contarnos... Arena que habla por sí sola de sufrimiento, de llantos, de hambre... y vida que se asoma detrás de cada rincón. Vida que existió, que existe y que debe mejorar, merece mejorar. Como leí en algún libro, cuando una lágrima cae sobre la arena se seca.


"Tanto si es la primera vez que vas al Sahara como si es la décima, lo primero que percibes de inmediato es el silencio. Si estás fuera de una población, un silencio increíble, absoluto, y si no, incluso en lugares bulliciosos como un mercado, algo callado en el aire. Parece que el silencio fuese una fuerza consciente que, molesta por la intrusión del sonido, lo redujera al mínimo y lo dispersara en seguida. Luego está el cielo, comparado con el cual todos los demás cielos parecen intentos fallidos. Rotundo y luminoso, es siempre el punto focal del paisaje. En el ocaso, la sombra precisa y curva de la tierra penetra en él y se eleva rápida del horizonte cortándolo en la mitad luminosa y la oscura. Cuando se ha disipado toda la luz diurna y el firmamento está cuajado de estrellas, sigue siendo un azul intenso y ardiente, cuyo punto más oscuro se encuentra en el cénit y va empalideciendo a medida que se aproxima a la tierra, de manera que la noche no llega a ser oscura del todo.Si dejas atrás la puerta del fortín o del pueblo y, pasando ante los camellos que están tendidos fuera, subes a las dunas o sales al llano duro y pedregoso y te quedas un momento de pie, solo, al cabo de un rato, o bien sientes un escalofrío y vuelves corriendo dentro del fuerte o te quedas fuera y dejas que te ocurra algo muy curioso, algo que han experimentado todos los que viven allí y que los franceses llaman le bapteme de la solitude. Es una sensación única y no tiene nada que ver con la sensación de soledad, porque esto presupone una memoria. Aquí, en este paisaje absolutamente mineral iluminado por estrellas como llamaradas desaparece incluso la memoria; no queda nada más que tu propio aliento y el palpitar de los latidos de tu corazón."

Fragmento del relato Bautismo de Soledad, de Paul Bowles.
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lunes, enero 22, 2007

Cuento que nunca acaba

Había una vez un chalado que se dedicaba a acosar a una bella dama, con mensajes cortos del tipo: “¿Eras tú la del sostén rojo?”

Este personaje se dedicaba a mandar el mismo mail a las diferentes cuentas de la afrodita serrana, con el único fin de llevarse a la cama a susodicho bombón... Aún así, por un motivo desconocido, nuestra dama se quedaba realmente complacida con las excentricidades de este loco, que para más INRI (IESVS NAZARENVS REX IVDAEORVM), tenía el pelo rojo (o la barba, mejor dicho, por lo que a partir de ahora le llamaremos "el loco de la barba roja").

Ante este acoso indiscriminado de "el loco de la barba roja", la dulce (que será como denominaremos a la serrana) decidió aplicar una táctica y estrategia de victoria sobre el loco, ella conocía las intenciones de él, y no le importaba en absoluto las formas poco convencionales y un tanto extravagantes que utilizaba el loco para acercarse a ella.

Volvamos a la metodología que utilizaría la dulce para hacerse con los servicios sexuales del loco, porque lo que no saben nuestros lectores es que el fervor sexual no era exclusivo del loco, la dulce, pese a su aspecto inocente y puro, guardaba un torbellino de pasión desenfrenada, y conocedora de la atracción que producía sobre el loco decidió seducirlo de forma suave, calmada, utilizaría palabras delicadas, le acariciaría con ellas de forma pacífica, tranquila. Sabía que era fácil, siempre es fácil, pero deseaba ir más lejos, no podía volverle loco, porque él ya lo estaba, y volverle cuerdo no tenía sentido, porque entonces perdería todo el encanto... ¿Entonces cuál era el fin de este montaje? ¿Qué pretendía ella? ¿Acaso estaba más loca que "el loco de la barba roja"? ¿Quizá fuese una mente retorcida cuyo fin era explotarlo, someterlo a saciar todos sus placeres carnales?...

La dulce comenzó su ataque enviando delirantes mensajes al loco, algunos directos, otros no tanto: "Cuando sientas tu herida sangrar, cuando sientas tu voz sollozar, cuenta conmigo." Desde luego no eran suyos, los había adquirido en las calles, esas palabras las había robado de otros labios o de antiguos libros. Pero él no lo sabía. Además no podía vender su alma tan rápidamente. Escribirle un fragmento era como arrancar una parte de sí misma y regalarle un pedacito de su vida.

En principio estos mensajes causaron indiferencia sobre el loco, lo que hizo que la dulce se enajenara enormemente. No podía entender aquella rebeldía. Pero esto formaba parte del juego, vagabundear con los sentimientos, no exigir bienestar, jugar, jugar y volver a jugar...

Ya está, habían quedado. Él, terco y obstinado, tardó en aceptar, no porque no desease verla, no, no era por eso. Él no conocía sus intenciones, dulce y serrana, sí, pero perversa cuando quería. Él no sabía si iba a dejarse encandilar por sus dulces palabras (cosa que dudaba bastante, ya que él era un gran conocedor de esas artimañas) o si en cambio, lo que iba a seducirle serían aquellos senos voluptuosos, el contoneo de su cuerpo paradisíaco, él era más dado a los deleites sensuales y sabía que, como la dulce pretendía algo, podría utilizarla, jugar, jugar,...

La maquiavélica naturaleza de la dulce le hizo construir un castillo de espejismos, el contenido del mismo sería impredecible, indescifrable. Para poder hacer realidad esa quimera necesita la ayuda de un buen ilusionista, sin su ayuda el castillo podría ser construido pero cuando entrásemos por la puerta principal veríamos palabras ordenadas de forma coherentes, un léxico cuidado, un bello vestuario, pelucas elegantes, cuadros y fotografías. Ahora bien, no oses adentrarte en el resto de las habitaciones estarán oscuras, vacías, no habrá nada....

Cuando por las mañanas la dulce se miraba en el espejo y sonreía, no reía a grandes carcajadas, no era una risa maligna, era una risa perfidiosa, intrigante... Sólo pretendía enamorarle de una forma poco convencional, ¿lo consiguó?

sábado, enero 20, 2007

YOUTUBE presenta...

Si a la exquisitez de Boards of Canada se le suman los gnomos, ¿qué ocurre?

jueves, enero 18, 2007

LA CONFESIÓN

"En la primavera de 1232, cerca de Avignon, el caballero Gontran D'Orville mató por la espalda al odiado conde Geoffroy, señor del lugar. Inmediatamente, confesó que había vengado una ofensa; pues su mujer lo engañaba con el conde.
Lo sentenciaron a morir decapitado, y diez minutos antes de la ejecución le permitieron recibir a su mujer, en la celda.
—¿Por qué mentiste? —preguntó Giselle D'Orville—. ¿Por qué me llenas de vergüenza?
—Porque soy débil —repuso—. De este modo me cortarán la cabeza, simplemente. Si hubiera confesado que lo maté porque era un tirano, primero me torturarían."

Manuel Peyrou

He conocido este minicuento gracias a una selección que realizó Jorge Luis Borges junto a Adolfo Bioy Casares. Manuel Peyrou, escritor argentino (1902-1974), con multitud de novelas de calidad (entre otras El estruendo de las rosas), ha conseguido levantar un montón de pensamientos en apenás unas líneas: caciquismo, tiranía, mentira, vergüenza, verdad de la no infidelidad y sobre todo, miedo...
Sin duda, éste es uno de los mejores minicuentos que he leído en mucho tiempo. Por cierto, se llama LA CONFESIÓN.



miércoles, enero 17, 2007

Suspicious Mind (II)

Siguiendo con el tema "episodios ocultos de personajes de la farándula" (no sé si añadir un nuevo tag para esto, parece que da mucho juego) El hombre que mira presenta...

El pasado escabroso de los hermanos Marx

Ayer en una conversación con un amigo, relatándole el encuentro Presley-Nixon, me dio esta noticia:
Zeppo Marx, el cuarto Marx en discordia, tomó parte en el diseño de la bomba atómica que cayó sobre Hiroshima. Citando su enlace en wikipedia:
Fuera de la actuación, Zeppo poseía un gran talento para el mundo de la mecánica, por lo que se ocupaba de que el coche de la familia Marx siguiera en funcionamiento. En 1941 fundó la empresa Marman Products, dedicada al diseño y ensamblaje de diversas piezas y material armamentístico requeridos por el ejército estadounidense durante la II Guerra Mundial. Las propias argollas con las que se amarró al Enola Gay a Little Boy, la bomba atómica lanzada sobre Hiroshima, fueron un diseño suyo y se construyeron en sus fábricas.
Acojonante. Mi amiguete lo leyó en este link, donde aparecen más "inventos patentados por famosos".
Si alguno tiene ganas (y tiempo) puede buscar su patente favorita (sea de una celebridad o no) con este juguetito de google.

martes, enero 16, 2007

Suspicious Mind

Si hubo alguna estrella del rock a la que ni siquiera Suzanne puede hacer sombra, ese fue El Rey...
A estas alturas seguro que muchos de vosotros habréis leído el artículo de Javier del Pino en El País. Pero es que es tan sumamente grande, que no puedo pasarlo por alto. Aquí os dejo alguna de las perlitas del encuentro:
"Richard Nixon y Elvis Presley compartían obsesiones políticas del mismo signo y estaban sumidos, por razones bien distintas, en un declive personal que debía ser turbador para temperamentos tan egocéntricos como los suyos. Nixon se enfrentaba en Vietnam a la posibilidad de ser, según su expresión, "el primer presidente de Estados Unidos que pierde una guerra", y Elvis trataba de entender todavía por qué su notoriedad había sido arrasada por cuatro ingleses mal vestidos y su dichosa beatlemanía..."
."..Elvis, en cambio, carecía de los sentidos del tacto y la mesura, confiaba en cualquier individuo y se movía en la dirección que le marcaban sus propios impulsos. Era, en definitiva, simple y caprichoso..."
"...Un día se encaprichó con tener en su solapa una chapa de agente federal de lucha antidroga. Aquel 21 de diciembre de 1970, Elvis se plantó en Washington...."
"Que ha llegado el Rey", le dijeron por teléfono a Bud Krogh, consejero presidencial y asesor de Nixon. Krogh miró la agenda del día y dijo: "Pero si hoy no esperamos a ningún monarca...". "No, no. El Rey del Rock. Está aquí en la puerta", le aclararon.
"La carta de Elvis es un ejercicio de expresión política que se mueve entre lo infantil, lo simple y lo bochornoso. Redactada con la mejor de las intenciones y la peor de las formas, las cinco páginas estaban escritas a mano con renglones torcidos y tachaduras en papel con membrete de American Airlines. En la nota, que tenía la solemnidad de una tesis doctoral y el aspecto y la gramática de una chapuza de parvulario, Elvis Presley expone su admiración por Nixon y su preocupación por el creciente uso de las drogas entre los jóvenes, por el avance de la cultura hippy, la ideología izquierdista de los estudiantes demócratas, el comunismo y los movimientos de defensa de los derechos para los negros..."
"...Atusadas las patillas y listo en su traje de faena, dicen que Elvis se quedó helado cuando piso el despacho oval, como si hubiera entrado en un lugar mitológico..."

Poco más que añadir, está claro que Elvis nunca decepcionaba...


ACTUALIZACIÓN (13:28 h):

Fascinado por la historia, me he decidido a buscar más información sobre el asunto. El resultado es este link absolutamente brutal....la joya de la corona es, sin duda, el documento original manuscrito por el mismísimo Elvis

lunes, enero 15, 2007

Estrella del Rock

Siempre quise ser una estrella del rock. Me imaginaba con la melena suelta y enredada, minifalda, un escote de infarto, los labios pintados de rojo pasión y una guitarra. Dios, que ilusión me hubiera hecho.

Hace unos meses fui a un estudió de grabación (casero), el jefe me dijo que para probar debería cantar una canción conocida y así él detactaría que me falta, que me sobra y que retoques tendría que hacer después... Al final me decidí por el Let it be de los Beatles. El jefe me miró con una cara muy extraña y me preguntó que sí de verdad quería ser estrella del Rock&Roll, y yo jodida pensando: pero este tío de que va... no me atrevía a soltarle una fresca, así que de una forma más sútil le indiqué que yo quería ser una estrella para que los demás me admirasen, para ser el foco de las cámaras, para que los adolescentes se masturbasen pensando en mí, ¡oh si!, sería genial... pero el tipo paso de reirse de mí, a empezar a estar un poco cachondo así que le dije que porque no empezabamos.

Me puso unos cascos enormes y me dio un micrófono, me sugirió que dejase lo de la guitarrita para otro día. Yo sólo oía mi voz y el piano que un chaval estaba tocando. Hicimos la primera prueba, pero a eso de los 30 segundos a mí me entró un ataque de risa, me parecía todo tan ridículo... Yo no quería estar ahí en un cuartucho con dos pringados, yo quería mi propio camerino, tomándome un vodka y fumándome un canuto.

Hicimos la segunda prueba, yo afine todo lo que pude y conseguimos acabar la canción. Les mire la cara y pensé "se han quedado sorprendidos para bien o para mal". Evidentemente era para mal, aquello sonaba fatal, nunca pensé que podría tener una voz tan sumamente desagradable. Me fui totalmente humillada. Mi sueño... ser una mezcla de Janis Joplin, Björk y Carla Bruni... a la basura


Sometimes I think that I know...

...What love's all about
And when I see the light
I know I'll be all right.

I've got my friends in the world,
I had my friends
When we were boys and girls
And the secrets came unfurled.

City of brotherly love
Place I call home
Don't turn your back on me
I don't want to be alone
Love lasts forever.

Someone is talking to me,
Calling my name
Tell me I'm not to blame
I won't be ashamed of love.

Philadelphia,
City of brotherly love.
Brotherly love.

Sometimes I think that I know
What love's all about
And when I see the light
I know I'll be all right.
Philadelphia...
("Philadelphia" Neil Young)

Seguramente no sea el mejor tema de Neil Young (claramente hay donde elegir) pero, según la humilde opinión del que suscribe, se trata de una de las canciones que mejor reflejan el binomio melancolía-belleza, un equilibrio sumamente inestable, puesto que un mínimo exceso de cualquiera de los componentes hace que la mezcla resulte indigesta (hay ejemplos a patadas...)
El caso es que yo no puedo escuchar dos veces seguidas esta canción sin que se me humedezcan los ojos, pero más que de tristeza de puro miedo, miedo a haber contemplado la verdadera belleza: una supernova que estalla (silenciosamente) por la arrebatadora fuerza que provoca la condensación de los sentimientos de toda una vida en apenas 4:06...

domingo, enero 14, 2007

¡MANIFESTACIÓN! (II)













Leo aquí las últimas declaraciones de Rajoy: "Lo cómodo es callarse y apuntarse a un eslogan". Y bien que lo sabes tú bribón...difícil de entender la decisión de no ir ayer a la manifestación. De todas formas, más que la actitud de Rajoy (que al fin y al cabo no ostenta cargo alguno y por tanto no representa oficialmente a nadie que no sea militante del PP) me pareció lamentable la ausencia de Gallardón. Podríamos añadir aquí a Esperanza Aguirre, pero mientras un presidente de autonomía es un cargo más de gestión, el alcalde no es ni más ni menos que el representante de la ciudad que gobierna.
Pues bien, mi (contra mi voluntad) alcalde, el alcalde de mi ciudad no estuvo ayer. Dos madrileños nacidos en Ecuador, dos súbditos suyos, fueron asesinados en la terminal 4 de Barajas, la misma a cuya inauguración asistió el alcalde meses antes. Pero esta vez no había champán, ni cinta que cortar, ni foto de autopromoción...
¿Pero quién coño nos representa?



sábado, enero 13, 2007

¡MANIFESTACIÓN!

Como oí ayer... Si puedes ir, deberías ir, y si no puedes, también deberías ir.

jueves, enero 11, 2007

Repetir lectura

Creo que he visto "Matar a un ruiseñor" de Robert Mulligan unas seis veces. Habré oído "Desire" de Bob Dylan unas 400 veces (aunque parezca increíble he realizado el cálculo). Bien, pues he decidido que voy a exponer aquellas novelas, obras teatrales, poéticas y comics que al menos hay que leer dos veces en la vida. Reivindico repetir la lectura de aquellos libros que nos han gustado, yo lo he hecho con muchos de ellos y ocurre como con los discos y las películas; a la primera nunca se cogen todos los detalles y matices que hacen de una obra que sea encantadora, única e irrepetible. Allá voy:
  • "El amante" de Marguerite Duras. Una de mis obras favoritas. Se lee en una tarde corta.
  • "Seda" de Alessandro Baricco. Desprende dulzura en cada palabra. Descubrí este libro hace cosa de un año (regalo de otro miembro de este blog), me lo leí unas tres veces en dos meses. Novela corta o cuento largo... como describe en esta página.
  • "La metamorfosis" de Kafka. Una obra como la copa de un pino. Qué buenísima. Ésta debería leersela tres veces todo quisqui.
  • "Fahrenheit 451" Ray Bradbury. La temperatura a la que el papel de los libros se inflama y arde. Me encanta.
  • "1984" de George Orwell. Lo leí por primera vez a los 13 años, justo dos semanas después me di cuenta de que no había enterado lo suficiente. Repetí a los 17 y a los 22, que fue cuando le cogí el jugo; eso sí me quedé acojonada.
  • "Leyendas" de Gustavo Adolfo Bécquer. Evidentemente las rimas están bien, pero me cansé de las adolescentes con ellas en las carpetas. Me quedo con las leyendas.
  • "Crepusculario" de Pablo Neruda. Me he leído como seis veces toda la antología poética de Neruda, pero esta es una de las partes que más me gusta. Para mí el mejor poeta de la historia, sin duda.
  • "Escupiré sobre vuestra tumba" de Boris Vian. Lo leí muy jovencita, cuando no conocía el sexo, me quedé muy sorprendida. Obra un tanto morbosa, no se lo recomiendo a personas que se asfixien leyendo. Pese a eso creo que de los Best Sellers debe ser uno de los mejores.
  • Valle Inclán en toda su extensión pero destacando: "Luces de bohemia" y las Sonatas (de otoño, estío, primavera y verano). El Marqués de Bradomín sería un moderno de nuestros días, estoy convencida.
  • "Muerte accidental de un anarquista" de Darío Fo. Nunca pensé que una comedía me hiciera llorar tanto. Una de mis obras teatrales favoritas y que creo que se debe repetir lectura.
  • "Todo Mafalda" de Quino. He sido una fanática de Mafalda toda mi vida. Y cada día que pasa, más.

Sé que hay libros mucho mejores que los que he puesto como "Cien años de soledad" (quizá el mejor libro en castellano del siglo pasado) o muchos otros... pero hablo de lo que ha supuesto para mí repetir lectura y como con los años he cambiado el enfoque de cada uno de los libros. ¿Qué libros aconsejáis que vuelva a leer?

lunes, enero 08, 2007

Cincuenta, dieciocho, tres, cero...


"Nací a muy temprana edad.

Dejé de ser analfabeta a los tres años,

virgen, a los dieciocho,

mártir, a los cincuenta."

Este extracto de Gloria Fuertes, de su obra más lograda "Poeta de Guardia", me hace reflexionar por lo que se parece a mí, a mi vida... seguramente sea mártir a los cincuenta. Pero mientras quiero disfrutar, quiero jugar hasta que mis deditos estén cansados, agitar mi respiración y extasiar mi boca. Y seguir jugando. Volver a perder la virginidad. Olvidar todo lo que sé hasta sumirme en el más absoluto analfabetismo. Volver a nacer.


domingo, enero 07, 2007

Calexicazo

Esta no es su mejor canción, ni siquiera su mejor disco (aunque Garden Ruin atesora calidad más que suficiente como para haber figurado en esta lista o incluso en esta otra, el caso es que no aparece en ninguna de las dos, os juro que no doy crédito). El caso es que aquí tenemos este vídeo por cortesía de la bellísima Suzanne. Como nota graciosa, obsérvese como nuestra paisana Amparo patina con los coros, o como domina el fránces (esto no va con segundas). Por cortesía de Radio Canada con todos ustedes los inigualables Calexico