Theater

SI SABES EL FINAL NO VENGAS, POR FAVOR

Personajes:

África: pelo corto con cresta, flaca, 26 años, gafas de pasta, ley de la relatividad escrita en la camiseta, minifalda y castiza hasta las trancas.
Maca: amiga de África. Pelo largo lacio, corpulenta, 29 años, ojos grandes, camiseta rosa con camiseta de manga corta de flores superpuesta, vaqueros roñosos y fuerte acento andaluz.
Manuel: pelo corto, bajito, vaqueros bajos de cintura, 30 años.
Óscar: amigo de Manuel. Pelo corto, muy alto, vestido de negro de la cabeza a los pies, 30 años. También con un marcado acento castizo.
Camarero: Torso desnudo. Alto, atlético y bien aseado.

Primera parte:

La acción transcurre en una calurosa tarde de sábado. Suenan The kooks y se oye murmullo de gente. El escenario está decorado con luces rojas y naranjas, un par de mesas de taberna y una barra de bar. África y Maca están sentadas en una de las mesas. A la derecha del escenario se abre una puerta, entra Manuel dando saltos con Óscar detrás muy nervioso.

Manuel (a gritos).- ¡Vaya par de bombones que hay hoy aquí!

Mirada de reproche del camarero y de África. Óscar hace gestos con las manos para que se calle.

Camarero (a gritos).- ¿Qué pasa chavales? Cuanto tiempo sin venir. ¿Qué vais a tomar?

Óscar se acerca rápidamente a la barra.

Óscar (susurrando).- Dos cafés bien cargados

Manuel ya está sentado con África y Maca. Mira de forma sugerente a Maca, que se empieza a acalorar.

África.- No te hemos invitado a sentarte aquí. Estamos ocupadas. Hace calor y nos molestas.
Manuel.- Qué humor mujer. Además tú no me interesas, tienes pinta de tener mala folla.
África.- Mala folla puede, pero no mal follar, bonito.
Manuel (poniendo cara de enamorado y mirando a Maca).- Menudos ojazos morena.

Pausa. Mirada cómplice entre África y Maca. Óscar va hacia la mesa con dos vasos. Se sienta enfrente de África.

Manuel (se voltea hacia Óscar y en voz baja).- Compañero te toca la gafotas. Demasiado carácter y la otra tiene más carne.
Óscar.- ¡Oh!, tenéis mucho estilo vistiendo, chicas.
Maca (cogiendo la cerveza).- Ah, ¿sí?
Óscar (colorado).- Bueno, si, claro, porque no. (Pausa) Sois guapas y jóvenes.
Manuel.- Si bueno, jóvenes sí, pero aquí la crestas…
África (carcajada sonora).- Tío, acabas de ganar el camino hacia la salvación.

Los cuatro ríen a carcajadas. El camarero mete un aullido.

Camarero.- AUUUUUU
Maca.- ¿Qué sucede?

El camarero salta la barra. Se sube en la mesa que está vacía. Saca una pistola del pantalón.

Camarero (con tono amenazante).- No os aguanto. Sois cutres. Dos cafés y dos cervezas… ¿para qué? Para nada. Este calor me vuelve loco. Fuera de aquí.

Los cuatro salen precipitadamente por la puerta que se encuentra a la derecha del escenario.

Se apagan las luces. Los propios actores cambian los muebles.

Segunda parte:

La acción transcurre ya por la noche en una habitación con muebles antiguos. Hay un sofá grande de cara al público y una mesa delante. África y Óscar están sentados en el sofá. Manuel tumbado en la parte derecha del escenario. Maca detrás del sofá, en segundo plano.

África (pensativa).- No entiendo nada. Habíamos ensayado esa escena por lo menos cien veces. Entiendo que el resto de la historia era demasiado predecible. Pero somos de una compañía pequeña, creamos nuestros textos, adaptamos los personajes a nosotros mismos y no al revés, dejamos parte a la improvisación pero no tanto. (Al público): ¿verdad que no entendéis nada?

Maca se empieza a mover de derecha a izquierda.

Maca.- Vale que su papel no era el mejor de todos. En la descripción de personajes no aparecía ni su nombre. Pero ha asustado a nuestro adorado público. Ellos pensarían que era parte del guión. Pero esa pistola estaba cargada.
Óscar.- Silencio. (Se levanta bruscamente y susurra) creo que he oído algo.

Manuel se incorpora del suelo y se acerca con Óscar. Juntos van hacia la parte de la derecha del escenario. Suena un disparo. Óscar cae sobre el suelo. Se toca el pecho.

Óscar (gimiendo).- No, mi personaje era el mejor de la obra. Me ha destrozado.

Suena un segundo disparo. Manuel cae al suelo. No se mueve.

Maca (mirando a África).- Ahora nos toca a nosotras. (Tono dramático y al público): sentíos afortunados de haber conocido a estas dos actrices. Las James Dean (lectura literal) del teatro. Muertas jóvenes, guapas y cuando tocaban la fama con la punta de los dedos.
África (agarrando las manos de Maca).- Antes de morir he de confesarte una cosa. Siempre te he envidiado cuando te pones dramática. Eres muy buena. (Al público) veis lo que tiene ir de alternativas en el campo de la improvisación. Nunca se sabe como vamos a acabar.

Se abrazan. Suenan dos disparos. Caen al suelo suspirando. Aparece el camarero entre el público y sube al escenario.

Camarero (con voz dulce).- No me consideraban a la hora de improvisar.

Se apagan las luces.

Manuel-. Cabrón, que bien te ha quedado la última frase, estaba hecha a tu medida.
Camarero (enfadado).- No me toques los cojones, siempre me toca a mí hacer de malo y ni al final aparece mi nombre.

Suena carcajadas de África y Maca.

Se cierra el telón.

Thursday night fever (y ya van 5 oiga...)

Siempre tiene que haber algún especialito en todas las fiestas. Pues bien, en la última elhombrequemiraparty teníamos el nuestro. Y empezó con que si Weezer eran muy conocidos, que si ese video estaba muy trillado, que si tal que si cual.
-Bien tío listo...¿por qué no pinchas tú un tema?
-Vale...¿puedo poner lo que quiera?
-Sí, más o menos, tiene que ser algo fiestero, si tiene cierto toque teenager mejor.
-Ok...
La verdad es que el tío ha dado en el clavo, qué coño.
Desde el profundo Sur nos llega esta banda ya curtida en mil directos (empezaron allá por el 98). Se trata de Airbag, para el que suscribe el mejor grupo de punk (en su vertiente más efervescente y ramoniana) de este país. Apadrinados por Juan de Pablos (auténtico alma mater del mejor programa de radio de toda la Historia), los malagueños nos deleitan con sus melodías sencillas, directas y muy muy surferas...
Sin más dilación, con todos ustedes Airbag, LOS RAMONES DE ESTEPONA con un auténtico temazo: "Prefiero la playa"

Estoy cansado de esta situación
encerrado en mi habitación
pienso en algo que poder hacer
y me llaman por teléfono
y no me gusta el plan que han hecho
y se creen que nos les quiero ver
pero saben como soy
saben que prefiero irme a la playa
prefiero irme a la playa con las olas y con los demás
hoy no pararé de hacer surf
aunque se me corte la digestión
¿sabes? no me vas a convencer
y me llaman por teléfono
dicen que hay olas y que estan rompiendo
¿sabes? no me voy a entretener
y no me insistas mas
ya es tarde para cambiar
prefiero las olas y el mar
y no me vas a hacer cambiar

YOUTUBE presenta...

Frontera

A veces no sabes si estás de un lado o de otro.

Recuerdo cuando Massive Attack era lo más y yo estaba ahí con una edad espléndida, disfrutándolo y siendo consciente de que no podía estar más en la cresta de la ola. Toda una surfera. Ahí metidos en el ajo, Tracey Thorn, Michel Gondry y una adolescente.

Pero el tiempo, cabrón, pasa. Y un buen día puedes ir a festivales, y te da por el buenrollismo y no aprecias todo lo que tienes. Te lo pasas bien, pero necesitas unos años para que cuando vuelvas a esos festivales lo veas todo con una mirada distinta. Mirás alrededor y ya no estás entre las más jovencitas. Eres una de esas chicas que dicen que tiene experiencia, pero te descojonas. Y mucho despúes cuando los recuerdos son tu arma más potente, aparecen grupos magníficos, cuyo componente más viejo resulta ser 5 ó 10 años menor que tú. Y ya te pasas al JAZZ, y entonces es cuando todo por fin cobra sentido, no importa la edad, no importan tus zapas, no importa que tengas entradas, no importa que la celulitis haga estragos, no importa que tu camiseta no sea del mercado de Fuencarral, solo importa la música. Y ya te arreglas por ti y para él, pero no para quien te mire. Es cojonudo.

The Animals

PHE07

Por cuestiones sentimentales soy una seguidora más o menos habitual de todas las ediciones del PHotoEspaña y llevo un par de días visitando esta página. Siendo totalmente sincera ha habido algunas exposiciones que me han decepcionado, recuerdo una el año pasado en el Centro Cultural Conde Duque, que intentaba aunar el arte con grabaciones cutres en cámaras digitales. También en 2006 había una titulada Portugal y su naturaleza. Una decepción, todas las fotografías eran de plantas, el factor Portugal no lo encontré en ningún lado. Pero otras de 2005, la de William Klein por ejemplo, fue mucho mejor, tenía fuerza y cercanía. Espero impaciente los fotógrafos de este año.

Bueno, teniendo en cuenta que muchas personas de las que nos visitan son amantes de la fotografía avisamos de hay un concurso para fotógrafos noveles. EL PLAZO ACABÓ HACE DOS DÍAS... Una lástima por no haber avisado antes.

Esta fotografía la tomé en Lisboa, así que también es Portugal, naturaleza y en esta ocasión animales. Y como hoy me siento inmesamente mediterránea os dejo esta perlita:

Thursday night fever (y IV)

¡coño que no llego! Estimados invitados: en primer lugar os pido disculpas por haberos hecho esperar, pero es que la fiesta de los jueves en El hombre que mira se nos ido de las manos...hemos tenido que pedir permiso a los vecinos para meter un poquito más de decibelios y hasta última hora no hemos tenido la autorización (rollo carnavales de Tenerife).

En esta edición de la Thursday Farra pegamos un brinco y después de nuestros escarceos ochenteros nos volvemos a los 90, y por la puerta grande...
El 10 de mayo de 1994 Weezer publicaron su álbum homónimo (más conocido como The blue Album). Para el que suscribe es uno de los mejores discos de la década: frescura, guitarreo, melodías pegadizas...y una selección de 10 temazos, cada uno de ellos un single en potencia...
Por si fuera poco los californianos se pusieron en manos del mítico Spike Jonze (el gurú de los videoclips y director de Cómo ser John Malkovich con el que ya habían colaborado en el primer single) para hacer un video absolutamente legendario, con el cual la banda pegó un auténtico petardazo, y se colaron, casi sin pretenderlo, en mitad de las listas de éxitos, mainstream o como queráis llamarlo...tanto fue así que el amigo Bill Gates decidió incluirlo en el CD-ROM de lanzamiento de Windows 95. Menudo pájaro...
Y sin más os dejo con Weezer y su tema Buddy Holly. Que comience el guateque:

What's with these homies dissin' my girl?
Why do they gotta front?
What did we ever do to these guys
That made them so violent?

Woo-hoo, but you know I'm yours.
Woo-hoo, and I know you're mine.
Woo-hoo, and that's for all of time.

[chorus]
Woo-ee-oo, I look just like Buddy Holly.
Oh-Oh, and you're Mary Tyler Moore.
I don't care what they say about us anyway.
I don't care 'bout that.


Don't you ever fear, I'm always near. I know that you need help.
Your tongue is twisted, your eyes are slit.
You need a guardian.

Woo-hoo, and you know I'm yours.
Woo-hoo, and I know you're mine.
Woo-hoo, and that's for all of time.

[chorus]
I don't care 'bout that.

Bang! Bang! Knock on the door, another big bang, get down on the floor.
Oh No! What do we do?
Don't look now but I lost my shoe.
I can't run and I can't kick.
What's a matter babe, are you feelin' sick?
What's a matter, what's a matter, what's a matter you?
What's a matter babe, are you feelin' blue?
Oh-oh-oh!

And that's for all of time. (x2)

[chorus]
I don't care 'bout that. (x3)

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Behind bars

カラオケ-オーケストラ (2ª Parte)

Ahí estaba yo... medio borracha, hablando en la calle con unos amigos.

-¡¡¡Vamos al karaoke!!!
-Paso
-¿Por qué?
-Vale, no he llegado a ser una estrella del rock, pero eso no quiere decir que ahora me vaya a dedicar a cantar en un antro de semejante pelaje.
-Suzanne, no seas tan divina.
-Bueno, voy, pero no pienso cantar.
-Bueno, tú vas y luego ya veremos...

Ahí estabamos, once personas en una mesa. En la mesa contigua se encontraba un grupo de chavales de 18 dulces años. Estos niños lo mismo te cantaban a Rocío Jurado como a King África, una cosa bastante impresentable. Salió Óscar con su preciosa voz y nos deleitó a todos con El Sitio de mi Recreo. Salió Eduardo con Ana, y cantaron Quince Años Tiene mi Amor, fue fráncamente penoso. Así que después de un rato en el que yo me dedicaba a psicoanalizar a las personas de aquél bar, el cual tenía todos los complementos posibles en madera de pino, vi que en aquella pantalla donde se leía la letra ponía:

Título: Cuatro y diez
Mesa: 16
Canta: Suzanne

Y una mierda... Dignamente cogí mi bolso. Me puse el abrigo y les dije:
-Chavales, hasta la semana que viene.
-Venga Suzanne, no seas así, no puedes estar todo el día fumándote canutos y soñando. Con esto descargas toda la adrenalina.- Me dijo Ana.
-Yo es que prefiero follar.

No me la vuelven a jugar.

Y ahora un poco de psicodelia japonesa de los años 60. Con todos ustedes.... ピストル / 友川かずき

(The Golden Cups -I'm So Glad, 1968)

Kara-ōkesutora

O mejor dicho Orquesta-vacía. Es una palabra compuesta japonesa que se ha alzado como una de las más utilizadas especialmente en los días de borrachera. Se está convirtiendo en una de las mayores expresiones artísticas de nuestro tiempo, muy a mi pesar. Los jóvenes pasan horas sentados, viendo como otros jóvenes lo practican, esperando su turno. LLega su turno y aunque las piernas y la voz les tiemblen salen airosos. Si, ya sabréis que estamos hablado del mítico Karaoke.

Esto es sólo una introducción. Voy a relatar una experiencia personal. Perdí la "virginidad karaokil" ayer, y fue tan sumamente desagradable que no pienso repetir. Yo y mi glamour despellejado en un bar con aspecto country.

Continuará...

Para quitarme el mal sabor de boca os pongo esta esquisitez japonesa. La cantante es Shena Ringo.



Ellos, capaces de hacer cosas tan estupendas... porqué exportarían el karaoke...

Thursday Night Fever (III)

Damas y caballeros, por fin es jueves. Y esta semana tenemos pura iconografía de los 80. Si la semana pasada nos visitaban The Cure con uno de sus temas más emblemáticos, hoy nos ponemos de etiqueta para recibir al grupo con la musica más elegante de la época: Desde Manchester...LOS SMITHS.

De niño solía escuchar esta canción en un vetusto aparato de radio que teníamos en la cocina. Ya por entonces se me colaron por la mente esos riffs tan pegadizos protagonizados por Johnny Marr...y la voz del inefable Morrisey. Más tarde se convirtió en uno de mis standards.

The Smiths rozan la perfección en este temazo: "Punctured biiiiiiicycleeeeeee on a hillside desooooolate, will nature make a man of me yet ?..." Su sonoridad es adolescencia en estado puro, por eso esta canción posee ese punto de frescura que lo convierte en un hit 100% pegadizo y bailable. Citaré un comentario colgado en youtube al respecto: "This song is musical perfection, the mixture of bass and guitar on this song is amazing."
Pero bajo esa pátina de frivolidad se esconde una temática 100% intimista (muy común en el universo Smiths) sugerente e incluso misteriosa: hay quien vislumbra un encuentro casual entre un joven chaval de barrio y un maduro caballero inglés entre los que surge una atracción sexual...
Lo único cierto es que la frase "A jumped-up pantry boy who never knew his place" está tomada de la película Sleuth de Joseph Mankiewicz, con lo cual el bueno de Morrisey nos demuestra que no sólo genera mitomanía, sino que él también es un mitómano...
Sin más rollos, disfrutad de esta canción...
"Punctured bicycle
on a hillside desolate
will Nature make a man of me yet?

When in this charming car
this charming man

Why ponder life's complexities
when the leather runs smooth on the passenger seat?

I would go out tonight
but I haven't got a stitch to wear
this man said "It's gruesome
that someone so handsome should care"

A jumped-up pantry boy
who never knew his place
he said "return the rings"
he knows so much about these things
he knows so much about these things

I would go out tonight
but I haven't got a stitch to wear
this man said "It's gruesome
that someone so handsome should care"

This charming man
this charming man

A jumped-up pantry boy
who never knew his place
he said "return the ring"
he knows so much about these things
he knows so much about these things
he knows so much about these things"

YOUTUBE presenta...

Transporte, música y sexo

He decidido que hoy voy a tomar una alternativa. Mi recorrido habitual dura una hora y media. Navegando por internet he encontrado que puedo hacer el mismo trayecto en una hora haciendo un cambio de autobús a la mitad de camino.

20:00 Salgo del trabajo, estoy escuchando Hoy puede ser un gran día de Joan Manuel Serrat.
20:10 Cojo el primero de los autobús. Cambio la música, ahora es el turno de Take me out de los Fernidand.

I say don't you know?

You say you don't know

I say take me out

20:35 Sigo en el mismo autobús. Estoy un poco desesperada ya debería estar en el punto intermedio. Tengo que buscar algo que me relaje. In-A-Gadda-Da-Vida, sí, decidido, de los Iron Butterfly

20:45 Aún suena In-A-Gadda-Da-Vida que para algo dura 17 minutos. He llegado a mi punto intermedio. Voy a coger el segundo autobús.

20:55 Me he perdido. He cogido la dirección incorrecta. Creo que es por esa calle. ¡¡Si!!, ya sé por donde tengo que ir. Escojo ahora I will survive de Gloria Gaynor.

21:00 He visto irse a dos autobuses. Se han marchado sin mí. Qué pena. Mi mp3 se ha vuelto loco empieza a sonar Canciones para el tiempo y la distancia de Iván Ferreiro.

21:15 Llega el autobús. Me monto en él, selecciono la canción de Madrugada de Alfama cantada en esta ocasión por Amalia.

21:35 Parecía que se había roto el autobús. Hemos estado parados 10 minutos. He apagado el mp3 un rato para oir el sonido celestial del arranque del autobús.

21:50 Estamos entrando ya en mi pueblo. Por fin. Estoy escuchando Hijos del agobio de Triana. Parece que el autobús está cogiendo una entrada diferente a la de todos los días. Vuelvo a apagar el trasto. Nos están bajando del autobús, parece que definitivamente a muerto. Nos suben a otro.

22:00 Saco las llaves del bolso

22:05 Me tumbo en la cama.

Dos horas en llegar a casa. Es que tengo que dejar de ser tan aventurera. Ya lo decía mi padre.

24:00 Qué suave estás. Amor...

CO2 (segunda parte)

Yo trabajo en el campo de las emisiones contaminantes de los vehículos, por eso voy a profundizar más en este aspecto. Las emisiones totales de CO2 son aproximadamente el 20% del total (el resto se debe a calefacciones, maquinaría de empresas y aunque parezca imposible el medio natural puede estar desprendiendo un 30-40% que es inevitable y el que permite el equilibrio). Los principales culpables son:

• Empresas petroleras: Han montado su negocio a partir de combustibles sacados de la tierra. Su principal problema no es la contaminación, sino el agotamiento del medio natural, escasez de recusos. De ahí que se esté fomentando la fabricación de "combustibles alternativos", estos combustibles tienen la ventaja de que no se deberían agotar, pero cuidado, las emisiones de biodiesel, por ejemplo, son iguales a las de diesel, además de emitir algunos compuestos poliaromáticos que aún no se conoce su efecto cancerígeno. Los alcoholes (bioetanol, muy usado en Brasil) tiene una contaminación similar a la de la gasolina. Pero aquí no se acaba el problema. Estos compuestos, por su definición "bio" proceden de plantaciones (de soja, de trigo,...) y para conseguir alimentar todo el parque automovílistico español es necesario plantar aproximadamente dos veces la superficie de España. Estas plantaciones (en España muy pocas) hacen que se contribuya a la desertización de zonas como el Amazonas. Además las empresas petroleras no efectúan estas labores altruistamente, reciben subvenciones de los gobiernos.
• Administraciones: Es una de las partes más importantes. Nos hacen llegar noticias como que los vehículos todoterrenos no van a poder circular por el centro de la ciudad. Sería una medida estupenda, pero si un alcalde lleva a cabo esta propuesta (u otras como no permitir el tráfico a coches con menos de dos pasajeros) se arriega a un cambio en las siguientes elecciones (más que probable) por lo que la medida no se llevaría a cabo y se volvería al estado anterior.
• Fabricantes: Seguramente son los menos culpables. El desarrollo de investigación de los "combustibles alternativos" está aún en pañales, pero la investigación de tecnología es más fácil y estos van a hacer lo que se les pida. Intentan aunar la menor contaminación, entendiendo esta contaminación como la que marcan los organismos públicos con sus normativas (cada día más estrictas, pero no suficientes), con unas condiciones óptimas de funcionamiento (máxima potencia, mínimo consumo). Pero ellos van a estar siempre al límite de lo que pida el usuario, si este pide más potencia, se la van a dar aunque contamine más.
• Usuarios: los tres anteriores actores de este teatro se ven coaccionados por las acciones y los requerimientos de los usuarios. Creo que no hay más que decir.

Con todo esto dicho repito lo que propuse en el anterior post. Somos culpables, necesitamos mentalizarnos. Pero aún así, las autoridades deben fomentar una diversificación de combustibles, bonificaciones a las empresas que fomenten el estudio de alternativas, etc... Todo esto hasta que consigamos que el hidrógeno aparezca... que aún queda. Aún así cuando el hidrógeno se presente como combustible competente, las emisiones serán exclusivamente H2O, por lo que dicen que la humedad de las ciudades se verá incrementada en un 30%, este dato aún no está confirmado, pero habrá un cambio climático distinto.

He intentado dar un toque divulgativo al tema. Ya me diréis que os parece.

CO2 (primera parte)

No hacen falta imágenes, no hace falta música, pero todo indica que además de palabras hacen falta acciones.

Es muy difícil buscar culpables (dicen que las grandes empresas petroleras, los gobiernos capitalistas) pero lo que no se nos debe ir de la cabeza es que cada uno de nosotros día a día estamos contribuyendo a que todo vaya peor. Inviernos más largos, veranos más largos, sequías, inundaciones, deshielo... ¿qué más tiene que ocurrir para que se tomen medidas?

Es muy fácil culpar a los demás... Me encanta cuando la gente dice "es que el transporte público es una basura", "qué más da que yo dejé el coche en casa cuando todo el mundo lo utiliza". Tío, mira a tu alrededor, te lo estás cargando pese a no ser nadie. A lo mejor es que eres mucho más importante de lo que te crees, payaso.

Este tema lo voy a desarrollar en una serie de entregas, voy a justificar cada palabra vuestra culpando a los organismos (los que por supuesto tienen parte de culpa, es indiscutible). No nos miremos tanto el ombligo, que el tema de por sí solo está ya bastante jodido.

Adiós a las musas

Hoy me he levantado con ganas de nada. Mi puta inspiración se ha esfumado. Debe estar tirada, borracha, en algún andén de cercanías. No me sirve de nada amar, no me sirve de nada llorar. Llorar por ella, que se ha perdido, y llorar por ti y amarte a ti, que estás sin estar. Voy a ver si compro medio kilo de inspiración y 100 gramos de amor, para que me alimenten hasta que vuelvas.

Brooklyn intenso

...cuando una persona es lo bastante afortunada para vivir dentro de una historia, para habitar un mundo imaginario, las penas de este mundo desaparecen...

A todo áquel que no haya leído aún Brooklyn Follies de Paul Auster (un libro encantador de principio a fin) le recomiendo que se lean el episodio de Kafka y la muñeca y entré en un blog dedicado especialmente al autor. Me ha impresionado enormemente esta historia, la dulzura y el misterio que desprende...

Y hablando de todo un poco, poned mucha atención a la siguiente canción de Matt Pond PA. Este grupo, afincado en Brooklyn, seguro que para muchos son unos auténticos desconocidos. Son una auténtica joya, de verdad. Subid el volumen todo lo que podáis y disfrutad.

Thursday Night Fever (second part)

Bueno, segunda fiesta. Esta es un poco más sentimental que la anterior. Nos remontamos al año 1980 (os puedo asegurar que yo todavía no era una adolescente) cuando The cure sacó esta maravillosa canción. Y por una casualidad de la vida nunca me había parado a entender la letra... y ha resultado ser una maravillosa poesía. En los comentarios teneis la versión en castellano y, por favor... que continúe la fiesta.

I would say I'm sorry
If I thought that it would change your mind
But I know that this time
I have said too much
Been too unkind

I try to laugh about it
Cover it all up with lies
I try and laugh about it
Hiding the tears in my eyes
Because boys don't cry
Boys don't cry

I would break down at your feet
And beg forgiveness
Plead with you
But I know that it's too late
And now there's nothing I can do

So I try to laugh about it
Cover it all up with lies
I try to laugh about it
Hiding the tears in my eyes
Because boys don't cry

I would tell you
That I loved you
If I thought that you would stay
But I know that it's no use
That you've already
Gone away

Misjudged your limit
Pushed you too far
Took you for granted
I thought that you needed me more

Now I would do most anything
To get you back by my side
But I just keep on laughing
Hiding the tears in my eyes
Because boys don't cry
Boys don't cry
Boys don't cry.

Seguimos pidiendo temas de adolescencia y juventud para la siguiente fiesta del jueves noche. No os olvidéis. Remover vuestra cabeza y me podéis dar sugerencias, grupos o temas interesantes.

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Magia

Hace un año, cogí un autobús que iba hacia mi pueblo. Este autobús iba lleno, por lo que me senté en las escaleritas de la puerta de salida. Una señora de 60 años se sentó conmigo; me pareció realmente indignante que nadie se levantará para que ella se sentase. Me di cuenta de que estaba analizando mis rasgos, ella, como yo, tenía esa capacidad de detectar el magnetismo en ciertas situaciones, en la edad media las dos hubieramos sido quemadas en la hoguera.

-Deberías dejar de fumar -dijo ella mirándome fijamente a los ojos-. Y los granitos esos que tienes en la cara se quitan con pepino.

Yo no pude evitar entablar conversación con ella. La magia surgió de forma totalmente espontánea y no tardé en contarle mi profesión, mis sueños y mi busqueda del amor eterno... Ella parecía encantada con mi vida, supongo que ella miraba mis ojos buscando una parte de sí misma que se había esfumado hacía mucho tiempo. Me dijo que el mundo se sostenía por unos finos hilos, me dijo que nadie se ocupaba de hacer nudos en aquellos hilos que ya se habían roto por nuestro propio peso y que yo tenía fuerza suficiente para atarlos. Yo la creí.

Llegué a mi parada, y me levanté para bajarme; ella se levantó para darme un abrazo. El autobús frenó repentinamente y ella cayó, golpeándose bruscamente contra el suelo. Me asusté muchísimo. Me sentía tremendamente culpable de aquella caída.

-No te preocupes hija -dijo sonriendo-. Estoy bien. Tú ata los hilos que te encuentres.

Salí del autobús con lágrimas en los ojos. Todo los viajeros repartían sus miradas entre ella y yo. No la he vuelto a ver.

La pasta o la vida

Aparte de conciertos, películas, exposiciones y fiestas, en este mundo pasan algunas otras cosas. Una de las más desagradables por injusta, y que ha sido muy comentada por los medios de comunicación, es el caso de la farmacéutica Novartis contra el gobierno indio. Por si alguien vive en una burbuja y todavía no se ha enterado, aquí puede encontrar extensa información al respecto.
El tema es que hoy se celebra una nueva vista del juicio en el Tribunal Supremo de Chennai en India. Si la demanda prospera, significará la muerte de facto de miles, incluso millones de personas, que al no disponer de medios suficientes no tendrán acceso a los medicamentos protegidos por patentes (patentes asesinas en este caso).
Si, aparte de ser consciente y lamentarte por lo injusto que es el mundo, quieres hacer algo más, puedes firmar esta petición. Incluso aunque pienses que es inútil y que no servirá de nada...HAZLO.

ACTUALIZACIÓN (12:21 h)

Según leo en El País se retrasa la sentencia definitiva hasta el 15 de Febrero. Razón de más para presionar todo lo que se pueda: firmando, difundiendo...
Cito textualmente un extracto del artículo:
"Nuestra vida depende de que Novartis no obtenga la patente. Comprar los genéricos [que cuestan unas cinco veces el salario promedio indio] ya es una lucha titánica y que no todos los enfermos logran. Si se dejan de producir, habrá muchos muertos" Yogendra Sapru, presidente de la Asociación de Ayuda a Enfermos de Cáncer en India.
También cito declaraciones de responsables de Novartis al respecto (no tienen desperdicio):
"Las patentes salvan vidas porque estimulan la innovación" Jesús Acebillo, presidente de Novartis en España.
"La empresa se autocalifica socialmente responsable".

1001 records you must hear before you die

En las pasadas fiestas navideñas llegó a mis manos este ejemplar:

Pensé en incluir una reseña en El Hombre que mira: contaros que es un paseo por la música de los últimos cincuenta años: Frank Sinatra, Elvis Presley, Beatles, Bowie, Marvin Gaye,Frank Zappa, los Smiths, Pixies, Radiohead...

Pero resulta que U2 (que también están, faltaría más) me ha ahorrado trabajo, y con este e-s-p-e-c-t-a-c-u-l-a-r video realizan una especie de paseo por las páginas del libro (casi por lo mejor de él me atrevería a decir). Así que poco más que añadir: pónganse cómodos...

DOS COETERNOS

"Según es fama, Dios Padre no es anterior a Dios Hijo.

Creádo el Hijo, el Padre le preguntó:

—¿Sabes cómo hice para crearte?

Contestó el Hijo:

—Imitándome. "

Johannes Cambrencis, Animadversiones (Lichfield, 1709).

Sacado de la selección de cuentos de Borges y Bioy Casares ya comentada en La Confesión.

Esto me recuerda la mítica pregunta, ¿Qué va primero, el huevo o la gallina?. Y también me hace reafirmarme en mi condición de atea convencida... pero si dejamos a un lado mis no convicciones religiosas, debo dar un enorme bravo a este cuento breve. Escrito hace demasiado tiempo, en un lugar donde no se podía contradecir ciertas leyes, y además con una fuerza filosófica enorme. Bravo.

Thursday Night Fever

A partir de hoy, de este preciso instante, empieza la fiesta. Todos los jueves, día internacional del buen rollito, será elegido un tema que ha marcado nuestra adolescencia o nuestra etapa de mayor desfase... Hoy, primer jueves, el tema elegido es... Al amanecer de LOS FRESONES REBELDES!!!... Estáis todos invitados a participar. Vuestras peticiones serán escuchadas y cada jueves habrá una agradable sorpresa. La veda se abre, ¿cuál será el próximo tema?, ¿dudas?, ¿sugerencias?

ACTUALIZACIÓN

Hoy es viernes... y ayer se lio muy gorda. No hay más que ver el número más espectacular que tenemos de votos (no por la cantidad, por la calidad).

Seguimos esperando nuevas sugerencias para la fiesta del próximo jueves.

YOUTUBE presenta...

Lágrimas sobre dunas

El Sahara, tan tremendamente bello y con tantas historias para contarnos... Arena que habla por sí sola de sufrimiento, de llantos, de hambre... y vida que se asoma detrás de cada rincón. Vida que existió, que existe y que debe mejorar, merece mejorar. Como leí en algún libro, cuando una lágrima cae sobre la arena se seca.

"Tanto si es la primera vez que vas al Sahara como si es la décima, lo primero que percibes de inmediato es el silencio. Si estás fuera de una población, un silencio increíble, absoluto, y si no, incluso en lugares bulliciosos como un mercado, algo callado en el aire. Parece que el silencio fuese una fuerza consciente que, molesta por la intrusión del sonido, lo redujera al mínimo y lo dispersara en seguida. Luego está el cielo, comparado con el cual todos los demás cielos parecen intentos fallidos. Rotundo y luminoso, es siempre el punto focal del paisaje. En el ocaso, la sombra precisa y curva de la tierra penetra en él y se eleva rápida del horizonte cortándolo en la mitad luminosa y la oscura. Cuando se ha disipado toda la luz diurna y el firmamento está cuajado de estrellas, sigue siendo un azul intenso y ardiente, cuyo punto más oscuro se encuentra en el cénit y va empalideciendo a medida que se aproxima a la tierra, de manera que la noche no llega a ser oscura del todo.Si dejas atrás la puerta del fortín o del pueblo y, pasando ante los camellos que están tendidos fuera, subes a las dunas o sales al llano duro y pedregoso y te quedas un momento de pie, solo, al cabo de un rato, o bien sientes un escalofrío y vuelves corriendo dentro del fuerte o te quedas fuera y dejas que te ocurra algo muy curioso, algo que han experimentado todos los que viven allí y que los franceses llaman le bapteme de la solitude. Es una sensación única y no tiene nada que ver con la sensación de soledad, porque esto presupone una memoria. Aquí, en este paisaje absolutamente mineral iluminado por estrellas como llamaradas desaparece incluso la memoria; no queda nada más que tu propio aliento y el palpitar de los latidos de tu corazón."

Fragmento del relato Bautismo de Soledad, de Paul Bowles.

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Cuento que nunca acaba

Había una vez un chalado que se dedicaba a acosar a una bella dama, con mensajes cortos del tipo: “¿Eras tú la del sostén rojo?”

Este personaje se dedicaba a mandar el mismo mail a las diferentes cuentas de la afrodita serrana, con el único fin de llevarse a la cama a susodicho bombón... Aún así, por un motivo desconocido, nuestra dama se quedaba realmente complacida con las excentricidades de este loco, que para más INRI (IESVS NAZARENVS REX IVDAEORVM), tenía el pelo rojo (o la barba, mejor dicho, por lo que a partir de ahora le llamaremos "el loco de la barba roja").

Ante este acoso indiscriminado de "el loco de la barba roja", la dulce (que será como denominaremos a la serrana) decidió aplicar una táctica y estrategia de victoria sobre el loco, ella conocía las intenciones de él, y no le importaba en absoluto las formas poco convencionales y un tanto extravagantes que utilizaba el loco para acercarse a ella.

Volvamos a la metodología que utilizaría la dulce para hacerse con los servicios sexuales del loco, porque lo que no saben nuestros lectores es que el fervor sexual no era exclusivo del loco, la dulce, pese a su aspecto inocente y puro, guardaba un torbellino de pasión desenfrenada, y conocedora de la atracción que producía sobre el loco decidió seducirlo de forma suave, calmada, utilizaría palabras delicadas, le acariciaría con ellas de forma pacífica, tranquila. Sabía que era fácil, siempre es fácil, pero deseaba ir más lejos, no podía volverle loco, porque él ya lo estaba, y volverle cuerdo no tenía sentido, porque entonces perdería todo el encanto... ¿Entonces cuál era el fin de este montaje? ¿Qué pretendía ella? ¿Acaso estaba más loca que "el loco de la barba roja"? ¿Quizá fuese una mente retorcida cuyo fin era explotarlo, someterlo a saciar todos sus placeres carnales?...

La dulce comenzó su ataque enviando delirantes mensajes al loco, algunos directos, otros no tanto: "Cuando sientas tu herida sangrar, cuando sientas tu voz sollozar, cuenta conmigo." Desde luego no eran suyos, los había adquirido en las calles, esas palabras las había robado de otros labios o de antiguos libros. Pero él no lo sabía. Además no podía vender su alma tan rápidamente. Escribirle un fragmento era como arrancar una parte de sí misma y regalarle un pedacito de su vida.

En principio estos mensajes causaron indiferencia sobre el loco, lo que hizo que la dulce se enajenara enormemente. No podía entender aquella rebeldía. Pero esto formaba parte del juego, vagabundear con los sentimientos, no exigir bienestar, jugar, jugar y volver a jugar...

Ya está, habían quedado. Él, terco y obstinado, tardó en aceptar, no porque no desease verla, no, no era por eso. Él no conocía sus intenciones, dulce y serrana, sí, pero perversa cuando quería. Él no sabía si iba a dejarse encandilar por sus dulces palabras (cosa que dudaba bastante, ya que él era un gran conocedor de esas artimañas) o si en cambio, lo que iba a seducirle serían aquellos senos voluptuosos, el contoneo de su cuerpo paradisíaco, él era más dado a los deleites sensuales y sabía que, como la dulce pretendía algo, podría utilizarla, jugar, jugar,...

La maquiavélica naturaleza de la dulce le hizo construir un castillo de espejismos, el contenido del mismo sería impredecible, indescifrable. Para poder hacer realidad esa quimera necesita la ayuda de un buen ilusionista, sin su ayuda el castillo podría ser construido pero cuando entrásemos por la puerta principal veríamos palabras ordenadas de forma coherentes, un léxico cuidado, un bello vestuario, pelucas elegantes, cuadros y fotografías. Ahora bien, no oses adentrarte en el resto de las habitaciones estarán oscuras, vacías, no habrá nada....

Cuando por las mañanas la dulce se miraba en el espejo y sonreía, no reía a grandes carcajadas, no era una risa maligna, era una risa perfidiosa, intrigante... Sólo pretendía enamorarle de una forma poco convencional, ¿lo consiguó?

YOUTUBE presenta...

Si a la exquisitez de Boards of Canada se le suman los gnomos, ¿qué ocurre?

LA CONFESIÓN

"En la primavera de 1232, cerca de Avignon, el caballero Gontran D'Orville mató por la espalda al odiado conde Geoffroy, señor del lugar. Inmediatamente, confesó que había vengado una ofensa; pues su mujer lo engañaba con el conde.

Lo sentenciaron a morir decapitado, y diez minutos antes de la ejecución le permitieron recibir a su mujer, en la celda.
—¿Por qué mentiste? —preguntó Giselle D'Orville—. ¿Por qué me llenas de vergüenza?

—Porque soy débil —repuso—. De este modo me cortarán la cabeza, simplemente. Si hubiera confesado que lo maté porque era un tirano, primero me torturarían."

Manuel Peyrou

He conocido este minicuento gracias a una selección que realizó Jorge Luis Borges junto a Adolfo Bioy Casares. Manuel Peyrou, escritor argentino (1902-1974), con multitud de novelas de calidad (entre otras El estruendo de las rosas), ha conseguido levantar un montón de pensamientos en apenás unas líneas: caciquismo, tiranía, mentira, vergüenza, verdad de la no infidelidad y sobre todo, miedo...
Sin duda, éste es uno de los mejores minicuentos que he leído en mucho tiempo. Por cierto, se llama LA CONFESIÓN.

Suspicious Mind (II)

Siguiendo con el tema "episodios ocultos de personajes de la farándula" (no sé si añadir un nuevo tag para esto, parece que da mucho juego) El hombre que mira presenta...

El pasado escabroso de los hermanos Marx

Ayer en una conversación con un amigo, relatándole el encuentro Presley-Nixon, me dio esta noticia:

Zeppo Marx, el cuarto Marx en discordia, tomó parte en el diseño de la bomba atómica que cayó sobre Hiroshima. Citando su enlace en wikipedia:

Fuera de la actuación, Zeppo poseía un gran talento para el mundo de la mecánica, por lo que se ocupaba de que el coche de la familia Marx siguiera en funcionamiento. En 1941 fundó la empresa Marman Products, dedicada al diseño y ensamblaje de diversas piezas y material armamentístico requeridos por el ejército estadounidense durante la II Guerra Mundial. Las propias argollas con las que se amarró al Enola Gay a Little Boy, la bomba atómica lanzada sobre Hiroshima, fueron un diseño suyo y se construyeron en sus fábricas.

Acojonante. Mi amiguete lo leyó en este link, donde aparecen más "inventos patentados por famosos".
Si alguno tiene ganas (y tiempo) puede buscar su patente favorita (sea de una celebridad o no) con este juguetito de google.

Suspicious Mind

Si hubo alguna estrella del rock a la que ni siquiera Suzanne puede hacer sombra, ese fue El Rey...
A estas alturas seguro que muchos de vosotros habréis leído el artículo de Javier del Pino en El País. Pero es que es tan sumamente grande, que no puedo pasarlo por alto. Aquí os dejo alguna de las perlitas del encuentro:

"Richard Nixon y Elvis Presley compartían obsesiones políticas del mismo signo y estaban sumidos, por razones bien distintas, en un declive personal que debía ser turbador para temperamentos tan egocéntricos como los suyos. Nixon se enfrentaba en Vietnam a la posibilidad de ser, según su expresión, "el primer presidente de Estados Unidos que pierde una guerra", y Elvis trataba de entender todavía por qué su notoriedad había sido arrasada por cuatro ingleses mal vestidos y su dichosa beatlemanía..."
."..Elvis, en cambio, carecía de los sentidos del tacto y la mesura, confiaba en cualquier individuo y se movía en la dirección que le marcaban sus propios impulsos. Era, en definitiva, simple y caprichoso..."
"...Un día se encaprichó con tener en su solapa una chapa de agente federal de lucha antidroga. Aquel 21 de diciembre de 1970, Elvis se plantó en Washington...."
"Que ha llegado el Rey", le dijeron por teléfono a Bud Krogh, consejero presidencial y asesor de Nixon. Krogh miró la agenda del día y dijo: "Pero si hoy no esperamos a ningún monarca...". "No, no. El Rey del Rock. Está aquí en la puerta", le aclararon.
"La carta de Elvis es un ejercicio de expresión política que se mueve entre lo infantil, lo simple y lo bochornoso. Redactada con la mejor de las intenciones y la peor de las formas, las cinco páginas estaban escritas a mano con renglones torcidos y tachaduras en papel con membrete de American Airlines. En la nota, que tenía la solemnidad de una tesis doctoral y el aspecto y la gramática de una chapuza de parvulario, Elvis Presley expone su admiración por Nixon y su preocupación por el creciente uso de las drogas entre los jóvenes, por el avance de la cultura hippy, la ideología izquierdista de los estudiantes demócratas, el comunismo y los movimientos de defensa de los derechos para los negros..."
"...Atusadas las patillas y listo en su traje de faena, dicen que Elvis se quedó helado cuando piso el despacho oval, como si hubiera entrado en un lugar mitológico..."

Poco más que añadir, está claro que Elvis nunca decepcionaba...

ACTUALIZACIÓN (13:28 h):

Fascinado por la historia, me he decidido a buscar más información sobre el asunto. El resultado es este link absolutamente brutal....la joya de la corona es, sin duda, el documento original manuscrito por el mismísimo Elvis

Estrella del Rock

Siempre quise ser una estrella del rock. Me imaginaba con la melena suelta y enredada, minifalda, un escote de infarto, los labios pintados de rojo pasión y una guitarra. Dios, que ilusión me hubiera hecho.

Hace unos meses fui a un estudió de grabación (casero), el jefe me dijo que para probar debería cantar una canción conocida y así él detactaría que me falta, que me sobra y que retoques tendría que hacer después... Al final me decidí por el Let it be de los Beatles. El jefe me miró con una cara muy extraña y me preguntó que sí de verdad quería ser estrella del Rock&Roll, y yo jodida pensando: pero este tío de que va... no me atrevía a soltarle una fresca, así que de una forma más sútil le indiqué que yo quería ser una estrella para que los demás me admirasen, para ser el foco de las cámaras, para que los adolescentes se masturbasen pensando en mí, ¡oh si!, sería genial... pero el tipo paso de reirse de mí, a empezar a estar un poco cachondo así que le dije que porque no empezabamos.

Me puso unos cascos enormes y me dio un micrófono, me sugirió que dejase lo de la guitarrita para otro día. Yo sólo oía mi voz y el piano que un chaval estaba tocando. Hicimos la primera prueba, pero a eso de los 30 segundos a mí me entró un ataque de risa, me parecía todo tan ridículo... Yo no quería estar ahí en un cuartucho con dos pringados, yo quería mi propio camerino, tomándome un vodka y fumándome un canuto.

Hicimos la segunda prueba, yo afine todo lo que pude y conseguimos acabar la canción. Les mire la cara y pensé "se han quedado sorprendidos para bien o para mal". Evidentemente era para mal, aquello sonaba fatal, nunca pensé que podría tener una voz tan sumamente desagradable. Me fui totalmente humillada. Mi sueño... ser una mezcla de Janis Joplin, Björk y Carla Bruni... a la basura

Sometimes I think that I know...

...What love's all about
And when I see the light
I know I'll be all right.

I've got my friends in the world,
I had my friends
When we were boys and girls
And the secrets came unfurled.

City of brotherly love
Place I call home
Don't turn your back on me
I don't want to be alone
Love lasts forever.

Someone is talking to me,
Calling my name
Tell me I'm not to blame
I won't be ashamed of love.

Philadelphia,
City of brotherly love.
Brotherly love.

Sometimes I think that I know
What love's all about
And when I see the light
I know I'll be all right.
Philadelphia...
("Philadelphia" Neil Young)

Seguramente no sea el mejor tema de Neil Young (claramente hay donde elegir) pero, según la humilde opinión del que suscribe, se trata de una de las canciones que mejor reflejan el binomio melancolía-belleza, un equilibrio sumamente inestable, puesto que un mínimo exceso de cualquiera de los componentes hace que la mezcla resulte indigesta (hay ejemplos a patadas...)
El caso es que yo no puedo escuchar dos veces seguidas esta canción sin que se me humedezcan los ojos, pero más que de tristeza de puro miedo, miedo a haber contemplado la verdadera belleza: una supernova que estalla (silenciosamente) por la arrebatadora fuerza que provoca la condensación de los sentimientos de toda una vida en apenas 4:06...

¡MANIFESTACIÓN! (II)

Leo aquí las últimas declaraciones de Rajoy: "Lo cómodo es callarse y apuntarse a un eslogan". Y bien que lo sabes tú bribón...difícil de entender la decisión de no ir ayer a la manifestación. De todas formas, más que la actitud de Rajoy (que al fin y al cabo no ostenta cargo alguno y por tanto no representa oficialmente a nadie que no sea militante del PP) me pareció lamentable la ausencia de Gallardón. Podríamos añadir aquí a Esperanza Aguirre, pero mientras un presidente de autonomía es un cargo más de gestión, el alcalde no es ni más ni menos que el representante de la ciudad que gobierna.
Pues bien, mi (contra mi voluntad) alcalde, el alcalde de mi ciudad no estuvo ayer. Dos madrileños nacidos en Ecuador, dos súbditos suyos, fueron asesinados en la terminal 4 de Barajas, la misma a cuya inauguración asistió el alcalde meses antes. Pero esta vez no había champán, ni cinta que cortar, ni foto de autopromoción...
¿Pero quién coño nos representa?

¡MANIFESTACIÓN!

Como oí ayer... Si puedes ir, deberías ir, y si no puedes, también deberías ir.

Repetir lectura

Creo que he visto "Matar a un ruiseñor" de Robert Mulligan unas seis veces. Habré oído "Desire" de Bob Dylan unas 400 veces (aunque parezca increíble he realizado el cálculo). Bien, pues he decidido que voy a exponer aquellas novelas, obras teatrales, poéticas y comics que al menos hay que leer dos veces en la vida. Reivindico repetir la lectura de aquellos libros que nos han gustado, yo lo he hecho con muchos de ellos y ocurre como con los discos y las películas; a la primera nunca se cogen todos los detalles y matices que hacen de una obra que sea encantadora, única e irrepetible. Allá voy:

• "El amante" de Marguerite Duras. Una de mis obras favoritas. Se lee en una tarde corta.
• "Seda" de Alessandro Baricco. Desprende dulzura en cada palabra. Descubrí este libro hace cosa de un año (regalo de otro miembro de este blog), me lo leí unas tres veces en dos meses. Novela corta o cuento largo... como describe en esta página.
• "La metamorfosis" de Kafka. Una obra como la copa de un pino. Qué buenísima. Ésta debería leersela tres veces todo quisqui.
• "Fahrenheit 451" Ray Bradbury. La temperatura a la que el papel de los libros se inflama y arde. Me encanta.
• "1984" de George Orwell. Lo leí por primera vez a los 13 años, justo dos semanas después me di cuenta de que no había enterado lo suficiente. Repetí a los 17 y a los 22, que fue cuando le cogí el jugo; eso sí me quedé acojonada.
• "Leyendas" de Gustavo Adolfo Bécquer. Evidentemente las rimas están bien, pero me cansé de las adolescentes con ellas en las carpetas. Me quedo con las leyendas.
• "Crepusculario" de Pablo Neruda. Me he leído como seis veces toda la antología poética de Neruda, pero esta es una de las partes que más me gusta. Para mí el mejor poeta de la historia, sin duda.
• "Escupiré sobre vuestra tumba" de Boris Vian. Lo leí muy jovencita, cuando no conocía el sexo, me quedé muy sorprendida. Obra un tanto morbosa, no se lo recomiendo a personas que se asfixien leyendo. Pese a eso creo que de los Best Sellers debe ser uno de los mejores.
• Valle Inclán en toda su extensión pero destacando: "Luces de bohemia" y las Sonatas (de otoño, estío, primavera y verano). El Marqués de Bradomín sería un moderno de nuestros días, estoy convencida.
• "Muerte accidental de un anarquista" de Darío Fo. Nunca pensé que una comedía me hiciera llorar tanto. Una de mis obras teatrales favoritas y que creo que se debe repetir lectura.
• "Todo Mafalda" de Quino. He sido una fanática de Mafalda toda mi vida. Y cada día que pasa, más.

Sé que hay libros mucho mejores que los que he puesto como "Cien años de soledad" (quizá el mejor libro en castellano del siglo pasado) o muchos otros... pero hablo de lo que ha supuesto para mí repetir lectura y como con los años he cambiado el enfoque de cada uno de los libros. ¿Qué libros aconsejáis que vuelva a leer?

Cincuenta, dieciocho, tres, cero...

"Nací a muy temprana edad.

Dejé de ser analfabeta a los tres años,

virgen, a los dieciocho,

mártir, a los cincuenta."

Este extracto de Gloria Fuertes, de su obra más lograda "Poeta de Guardia", me hace reflexionar por lo que se parece a mí, a mi vida... seguramente sea mártir a los cincuenta. Pero mientras quiero disfrutar, quiero jugar hasta que mis deditos estén cansados, agitar mi respiración y extasiar mi boca. Y seguir jugando. Volver a perder la virginidad. Olvidar todo lo que sé hasta sumirme en el más absoluto analfabetismo. Volver a nacer.

Calexicazo

Esta no es su mejor canción, ni siquiera su mejor disco (aunque Garden Ruin atesora calidad más que suficiente como para haber figurado en esta lista o incluso en esta otra, el caso es que no aparece en ninguna de las dos, os juro que no doy crédito). El caso es que aquí tenemos este vídeo por cortesía de la bellísima Suzanne. Como nota graciosa, obsérvese como nuestra paisana Amparo patina con los coros, o como domina el fránces (esto no va con segundas). Por cortesía de Radio Canada con todos ustedes los inigualables Calexico

Barajas: año cero

Cuando todavía nos estamos recuperando del atentado de ayer, y una vez transcurridas algunas horas, podemos intentar sacar algunas conclusiones...

1. ETA acaba de pegarse un tiro en la cabeza. Después de esto...¿qué va a reclamar en un proceso de paz? ¿qué garantías puede ofrecer tras haber roto una tregua sin previo aviso, a traición?.
2. El Gobierno tiene que reflexionar. El proceso de paz ha sido una iniciativa valiente y brillante, pero con eso no vale. Los tiempos son importantes, y Zapatero le ha faltado cierta decisión a la hora de pisar el acelerador...o al menos eso se ha transmitido. Desde luego es hora de que el presidente de un paso adelante...o los votantes lo harán en su momento.
   
3. La derecha se frota las manos. El demonio (ETA) ha vuelto a asomar la cola, y eso siempre es una buena noticia para el neofranquismo (los genoveses y la casposa AVT, tanto monta monta tanto). Están contentos: se ha creado el caldo de cultivo ideal para que los agitadores de pelo engominado y gafas oscuras salgan a la calle a gritar fascistadas contra Zapatero, o a consumar agresiones a periodistas (hecho denunciado por Radio Nacional), en definitiva: están en su salsa.

Con este panorama, uno ya no sabe que le decepciona más: a) la demencia genocida de ETA, b) las dudas del Gobierno o c) la inquina pepera...teniendo en cuenta que a) ETA ya hace mucho que no puede decepcionar, y b) la falta de decisión (Gobierno) siempre es menos grave que la mala voluntad (oposición)) me inclino por lo tercero. Llamar rojos de mierda a gente que se manifiesta contra lo mismo que te estás manifestando tú, o la actitud con el affair Unamuno son sólo un par de perlitas que nos han dejado los de porqué lo llaman centro cuando quieren decir derecha...

El viaje de Chihiro

Lo habréis visto en alguna que otra página, yo me lo he encontrado en este gran blog. Se trata de dibujar en un mapamundi la parte del mundo que tú conoces. Bueno, pues aquí está la mía:

Puedes crear tu propio mapa de viajes aquí.
Sí lo sé, el mío no es nada espectacular, pero prometo esforzarme en fechas venideras...

Uno menos

Sí, por qué no reconocerlo, me alegré al conocer la muerte de Pinochet: La alegría puede más que el deseo de que fuera condenado en vida. Hubiera estado bien claro está, no me malinterpreten, hubiera sido lo justo...pero no desesperen, piensen que al fin y al cabo murió sabiendo que no era intocable (qué mejor escarmiento para un megalómano) y que sus días de impunidad pasaron a la Historia...

Me produce risa también, para qué negarlo, el patético circo montado por la cuadrilla pinochetista...ese nieto barbilampiño del dictador (un adolescente disfrazado de cadetillo al más puro estilo "Oficial y Caballero") justificando el genocidio perpetrado por su abuelo, hablando de marxismo, de guerra fría, pobre infeliz...esa viuda presumiendo de marido ejemplar...de traca.
El bochornoso a la par que casposo espectáculo también contó con una agresión a una periodista española (contando con la inestimable colaboración de la polícia chilena mirando para otro lado) acompañada de insultos varios hacia los españoles (ya se sabe, por aquello de Garzón). Desde este blog nuestro apoyo y admiración hacia María José Ramudo (hay que ver lo bien que aguanta el chaparrón la pobre).
En fin poco más que añadir, que me uno al brindis en la Puerta del Sol como si fuera un chileno más y que aprovecho la ocasión para recordar a todos esos que este palurdo nos arrancó de este mundo: El gran Víctor Jara, Salvador Allende y tantas otras víctimas anónimas...estamos de enhorabuena: ha caído otro, uno menos...

Foto por cortesía de Un Lugar en el Mundo

Next American Icon

Estética vintage de actor porno de los 70, influencias políticas tales como Marx, Malcolm X y el Ché, diabético...desde luego no parece el perfil de un atleta de élite del siglo XXI, pero en realidad sí lo es. Se trata, damas y caballeros, de Adam Morrison, la gran esperanza blanca de una NBA acostumbrada últimamente a ídolos de barro cortados por el mismo patrón: niggaz tatuados con pasado turbulento y pose de estrella del hip-hop...
Además de todo esto, el chico parece que no lo hace mal en la cancha. Seguidor confeso del gran Larry, despierta pasiones entre los profesionales del gremio: "Morrison is a basketball junkie'' ( Gregg Popovich). Acostumbrado a la fama por aquello de disfrutar de status de estrella del rock antes de pisar la Liga Profesional, parece que sus primeros pasos en la competición le auguran un futuro a la altura de su leyenda. Aquí os dejo de un video en el que nos habla de sus apodos, de Pete Maravich, y por supuesto de su bigotazo:

Desempolven sus vinilos, saquen brillo a sus Chuck Taylor's y ajústense su cinta del pelo Karhu...Los setenta han vuelto a las canchas, y parece que con intención de quedarse...

Reenganche ii

Todo empezó con una nota... y la historia continuó...

leave everything behind

first aid kit - still on fire

Hace poco llego a mis manos un single de este grupo. Disfruten...
Para más información http://www.firstaidkitmusic.com/

Mujeres la2

Hacía mucho tiempo que no me quedaba enganchada a una serie y por fin... ¡¡¡ESTOY ENGANCHADA!!! Aquí se se puede puede encontrar información genérica, pero si quereis críticas de gente de la calle os recomiendo ésta. Las audiencias no son especialmente altas pero navegando por internet parece que ha calado en nosotros, y me da una pena tremenda saber que es una serie que está hecha para durar una temporada. Dudo mucho que decidan hacer una segunda temporada, al fin y al cabo es un producto cuyo diseño inicial era para la primera, pero no, tenemos "mira quien baila". Y TVE puede permitirse mantener durante miles de temporadas "Ana y los siete" esa serie de calidad más que dudable, pero Mujeres no, no quieren que la gente tengamos acesso a cosas humanas que no nos alienen. Paciencia... y reconozco que quedarse enganchada a semejante dulzura merece la pena.

Resurrección

Ya está bien. Se acabó. Después de muchos (demasiados) días sin un maldito post, ha llegado el momento de desempolvar este desangelado blog. Sí, ese que un día fue parido con un pretencioso mensaje al viento del viejo Accatone. Vuelven las soflamas políticas, los posts culturetas, y los relatos de una panda de insensatos que juegan a ser escritores. Pues sí señores, hemos vuelto. Y qué coño, esta vez es para quedarnos....

Vida

Son las 9 de la mañana, joder, no me puedo dormir y es domingo, parezco subnormal domingo y aquí, con ganas de levantarme.

Dios, que pelos tengo, Dios, no puedo estar más desgreñada, me voy a fumar un canutito, a ver si así logro que por lo menos no me afecte de forma tan negativa mi estética "soyunachuzaquemelevantoantesdequemeempiecelaresaca".

Madame Butterfly de fondo, la bañera llena de agua, el canuto y yo. Me costaría encontrar una situación más placentera que ésta, sólo se me ocurre todo igual y sumarle una cabeza masculina a mis piernas. Pero bueno eso habría supuesto haber dormido con un gentil caballero toda la noche y no sé si eso forma parte de mis planes de mañana de domingo...

Me cago en mi puto vecino punk, ¿quien coño puede poner a las 10 de la mañana un disco de Los Muertos De Cristo?, sí, Iker puede y además eso de los límites de los dB no se lo debieron de enseñar en el centro de reinserción social. Es un buen chaval, lo que pasa es que su cuerpo no admite demasiado bien las copas y de vez en cuando se le va la cabeza. El sábado por la mañana tuve que subirlo a su casa, y ya no es un niño, yo creo que tiene 32 añitos, es lo que muchos peras considerarían escoria de la sociedad, no lo es, simplemente es mi puto vecino punk, pero exceptuando sus borracheras ocasionales y su espeluznante gusto musical es un buen chaval.

Bueno, ahora que estoy limpita tengo un aspecto mucho mejor, me voy a secar el pelo, así me desgreño y me puedo ir de tapitas con mi estética divina y primorosa, para que todos los hombres suspiren a mi celestial paso. Estos son las típicas mierdas que pienso cuando estoy fumada, yo creo que en mi anterior vida fui una pija de los años 20 y que lo he tenido aquí siempre y sólo se manifiesta cuando estoy en estado de semimorfinómana.

No sé a quien llamar, alguien que me de conversación interesante, mi nene está de viaje, cabrón, que mis domingos son tuyos, y eres la mejor conversación de todas las que he tenido, por eso eres mi chico, claro. Vamos Suzanne alternativas. Yo creo que la mejor opción es presentarme en la Lutna, si hay alguien de puta madre y si no a casita y ya esta tarde organizaré algo.

Me esta empezando a dar pereza ir a la Lutna, últimamente vamos los mismos, las mismas caras, las mismas ropas, el mismo estilo "soyalternatamoderno", me he cansado, llevo cansada mucho tiempo de toda esa pose. De momento un disco de Allan Stivell y ya pensaré algo.

Genial, me acaba de llamar Martita que viene a mi casa, tomaaaa, ya estoy duchada y apañada, desde las 10 de la mañana y son las 5 tarde, que día más tonto, sólo he visto una peli y he comido una pizza.

Estamos en la parte árabe de mi pueblo tomándonos un té, a la derecha tengo a una mujer de 60 años diciéndome que para ser domingo se ve poca gente, yo asiento con la cabeza, y a la izquierda hay un familiar del dueño del bar que nos mira lascivamente, me descojono, eso es porque no me ha visto esta mañana recien levantada.

Que pedo que llevo, joder que es domingo, que mañana curro, Suzanne, tía. Hemos acabado hablando sobre percusión con unos cameruneses y nos han convencido para apuntarnos a un curso que se da cerca de mi casa la semana que viene, no sé para que coño quiero yo aprender a tocar percusión teniendo en cuenta que tengo la cabeza como un bombo en estado permanente. Pues nada ya tengo en el móvil 5 teléfonos más de 5 personas más, que pedo que llevo y que bien que me lo he pasado. Quiero vivir así siempre.